Era uma vez...

Era uma vez um sorriso;
estampado no rosto de uma criança.

Os dias de sol acabaram e
a desesperança preencheu seu coração.

De seus olhos vertiam lágrimas
da saudade que apertava seu peito.

Carícias, beijos e afagos.
A comida pronta na mesa.
A cama sempre arrumada.
A roupa sempre limpa...

A ausência doi-lhe a alma;
e o medo da solidão o atormentava.

Com o passar do tempo,
a idade foi-lhe pesando
e a criança cresceu.
Tornara-se um homem.

A tristeza já se esvaíra.
Ficara na lembrança a imagem daquele rosto.

Aprendera com a vida a dar valor as palavras
e nunca mais esqueceu-se de dizer a quem quer que fosse:
' Eu te amo"; " Você é especial para mim".


Danielli V. Cabral

A casa

Foto e artesanato de Danielli.V. Cabral

A casa

Tenho me esquecido da casa;
da casa dos meus sonhos.
Não da casa paterna ou da casa onde moro,
mas da minha futura morada.
A casa onde meu corpo deseja um dia repousar.

A casa...
A grande pequena casa dos meus segredos...
A casa não física, não situada.
A casa cuja construção tem como alicerce um outro ser.
A casa onde meu coração, cansado, encontrará o merecido descanso.

Tenho me esquecido da casa;
Tenho me esquecido de sonhá-la.
Tenho deixado de lado sua procura.

Os meus dias de quarenta e oito horas me impedem de pensá-la;
de arquitetá-la, de planejá-la.
Deixei de lado a minha costumeira busca.

Procurar o ideal em um mundo pós-moderno;
É como procurar um rosto em meio à multidão.

Tenho vivido dias cinzas e frios de inverno.
Tenho vivido o marasmo do esquecimento.
Tenho vivido os dias sem inspiração.

Preciso voltar á árdua, mas feliz tarefa da procura.
Preciso voltar à casa dos meus sonhos.
Preciso buscar o meu porto-seguro.

Danielli V. Cabral (setembro de 2008)

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O Morador do 401

Capítulo XIII - A primavera

Com o início da primavera as pessoas, assim como as flores, tendem a desabrocharem. Envolvidas pelo perfume da estação mostram suas frontes e seus corpos.

O morador do 401 , contagiado pela alegria da nova estação, resolve sair de sua casa em busca de diversão. Percebe que os dias frios ficaram para trás, e inspirado pelos raios solares canta a felicidade dos dias bonitos da primavera.

Nem sempre a canção o faz alegre. Às vezes a melodia o faz meditar e ele mergulha em reflexões. Planeja o futuro sem muitas esperanças, pois sabe que é preciso viver o presente. Teme novas visitas, mas deseja ardentemente ser encontrado.

É paradoxal quando se trata de sentimentos, pois já viveu diversas desventuras e isso infelizmente o tornou retraído. Mas a primavera chega e trás consigo sempre uma nova esperança...

Enquanto passeia pela Vila eis que avista o último visitante , compenetrado em resolver seus problemas. O morador do 401 estuda-o detalhadamente. Escuta sorrateiramente seus argumentos e analisa cada passo dado. É difícil confiar em suas palavras, pois sua aparência juvenil o condena a frivolidade.

Depois de conhecer uma certeza que temia saber e que buscou esquecer, o morador do 401 teme os afetos de estranhos visitantes. Todos passam pela sua análise apurada. Dificilmente abre as portas de sua morada para alguém que não tem a certeza de conhecer. Talvez isso o torne sozinho, mas é a única forma que encontrou de se proteger das desventuras da vida.

Continua seu passeio pelos campos. Pára em certo trecho do caminho para refrescar-se a beira do lago e vê seu reflexo nas águas . Observa atentamente sua face e vê que não é feliz. Pergunta-se onde deixou-se, em qual estação da vida perdeu sua alegria de viver? Senta-se na beira do lago e passa a refletir o significado daquela imagem tortuosa...A primavera lhe trouxe talvez um momento decisivo.

É primavera...

Foto: Danielli V. Cabral
Jardim da escola: Maria Trujilo Torloni
Professor responsável: JJ

A Primavera


A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome,
nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la.
A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra, nesse mundo confidencial das raízes, e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes e a alegria de nascer, no espírito das flores.

Há bosques de rododendros que eram verdes e já estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur. Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua nação. Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que não se entende.

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno, quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente, e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas, as árvores cobertas de folhas, e só os poetas, entre os humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de flores, com vestidos bordados de flores, com os braços carregados de flores, e vem dançar neste mundo cálido, de incessante luz.

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação.Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia, talvez, os homens terão a primavera que desejarem, no momento que quiserem, independentes deste ritmo, desta ordem, deste movimento do céu. E os pássaros serão outros, com outros cantos e outros hábitos, — e os ouvidos que por acaso os ouvirem não terão nada mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul.

Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.

Cecília Meireles

Professor

Ser professor não é ser dicionário, atlas geográfico, enciclopédia ou livro didático.

Ser professor não é ser paciente o tempo todo, não é ter saco grande pra aguentar desaforo de aluno mal educado.

Ser professor não é ser sapo pra engolir propostas curriculares impraticáveis e que nunca funcionam.

Ser professor não é ser psicólogo, médico, nutricionista, malabarista, padre, advogado, ator ou pai e mãe.

Ser professor não é ser nenhum Deus, que perdoa todos os pecados e nunca os comete.

Mas mesmo assim o professor é tudo isso.

Ser professor é ser humano. É errar como todo mundo erra.

Valorize o professor!

Infância

Parafraseando Casimiro de Abreu

Infância

Ai que saudades que tenho,

da aurora da minha vida.

na minha cidade querida

onde eu já não moro mais.

Dos passeios de bicicleta ;

das tardes de verão;

dos pique-niques no parquinho.

Jogos escolares e canções parafraseadas.

Da leitura descompromissada;

das paradas cívico-militares.

Que saudades da turma da escola;

dos mestres e funcionários.

Do colégio Gabriel Prestes

(Aquelas aranhas horrorosas nos telhados)


Do primeiro beijo;

o primeiro namorado

ingrato e desajeitado

que um dia me traiu.

dos amigos de crisma,

do grupo de jovens;

da ginástica e do clube;

e das nossas competições e apresentações musicais.

dos bolinhos de chuva nas tardes de inverno;

das rosquinhas de coco que minha mãe fazia;

do pastel da feira com guaraná.

São lembranças eternas que guardo em meu coração.

São reminiscências de uma época em que era feliz.

Danielli - Outubro de 2008

Smile

Foto: Danielli V. Cabral

Composição: Charles Chaplin/G.Parson/J. Turner - versão: BraguinhaSorri

Sorri
Quando a dor te torturar
E a saudade atormentar
Os teus dias tristonhos,
vazios.

Sorri
Quanto tudo terminar
Quando nada mais restar
Do teu sonho encantador

Sorri
Quando o sol perder a luz
E sentires uma cruz
Nos teus ombros cansados, doridos

Sorri
Vai mentindo a tua dor
E ao notar que tu sorris
Todo mundo irá supor
Que és feliz.

Minha cidadezinha

Para minhas saudosas amizades...


Minha cidadezinha


No fundo do Vale do Paraíba
uma inesquecível cidade se edifica.

"Terra de condes e barões";
" Cidade das palmeiras imperiais"

Singela, graciosa e acolhedora,
de Guaypacaré foi inicialmente batizada;
mas logo seus ilustres moradores a chamaram de Hepacaré (das goiabeiras).
Terra das antigas plantações de café e dos engenhos de açucar.

Hoje Lorena - terra de Nossa Senhora da Piedade.

Sinto saudades da adolescência que por lá vivi;
Dos mestres e dos amigos que por lá deixei;
Da simplicidade das casas e das ruas;
Dos ipês floridos na primavera;
Dos passeios de bicicleta no final das tardes de verão;
e das maritacas da Praça Arnolfo de Azevedo.

Nunca me esquecerei da missa dominical na igreja de São Benedito;
dos encontros de crisma e do grupo de jovens Jovisa.

Cidade de ar puro - que desce da Serra da Mantiqueira;
de noites acaloradas com o céu repleto de estrelas.

Sábados de feira livre no mercado municipal da cidade.
As comemorações do15 de agosto e as paradas civico-militares do 7 de setembro.
As festinhas de aniversário e os trabalhos na casa das amigas.
As matinês de carnaval nos clubes da cidade.

Nunca me esquecerei do povo acolhedor e amigo da minha querida cidade.

Danielli. V. Cabral

O morador do 401

Capítulo XII - O sonho

Essa noite fez temporal no 401. O vento gélido entrava pela fresta da janela e trazia consigo lembranças do passado; ares de uma outra terra, distante do Vale das Lágrimas. O morador do 401, adoecido, quase não respirava. Adormeceu a muito custo após ingerir um antitérmico. Seu sono era pesado e ao mesmo tempo tumultuado. Imagens, sons e cheiros se misturavam em sua mente. Era difícil traduzir seus múltiplos significados. À medida que a noite se arrastava, arrastava também as imagens: rostos, passos, barulhos e odores a desfilar em sua memória fotográfica.

Um metrô, uma multidão, o barulho do trânsito, sangue pelas vidraças. Na companhia de um homem alto entrou em um vagão lotado. Seu nome, sua identidade: indefinido. Ao locomover do trem, ruídos estranhos, gritos, gemidos. De repente, feito bombas programadas, as pessoas explodem. Sangue por todo lado. Ninguém além do morador e do homem alto havia sobrevivido aquela estranha desventura. Ao sairem do vagão - uma estrada de terra batida. Perplexos pela imagem e pelo acontecido saem as tontas pela estrada. Após uma longa caminhada, o sol nas cabeças, as roupas sujas de sangue, sedendos, visualizam novamente o vagão do trem. Os vidros ainda ensanguetados, os pedaços de carne ainda espalhados pelo chão. Sem alternativas embarcam novamente no vagão. Vagarosamente ele volta a se locomover e aos poucos vai ganhando ; vai ganhando, vai ganhando ; vai ganhando velocidade... A mesma cena insana se repete. De volta a estação de trem.

Água e chicletes e novamente o embarque. Dessa vez o sangue havia sumido. Pessoas comuns, rostos comuns. Todos a conversar empolgadamente. O trem ia ganhando velocidade e o ruído ensurdecedor voltou a pertubar. Como num piscar de olhos a cena se repetiu. E de novo a mesma estrada de terra batida; a longa jornada de volta ao começo.

De um sobressalto o morador do 401 acorda. Os lábios secos e rachados pelo calor do corpo febril. Levanta-se vagarosamente e como que arrastando o corpo cansado e doído dirige-se a cozinha. Já é manhã de terça-feira e o labor o espera.

Aos amigos pós-graduandos...

Foto: Danielli V. Cabral


"Não preciso me drogar para ser um gênio;

Não preciso ser um gênio para ser humano;

Mas preciso do seu sorriso para ser feliz".

Charles Chaplin

"Ei! Você... não vá embora.

Eu preciso dizer-lhe que... te adoro, simplesmente porque você existe.

"Te Desejo!...Te Desejo!...Te Desejo!...Te Desejo!

Beijos!...Beijos!...Beijos!...Beijos!...Beijos!...Beijos!"

Charles Chaplin